Код произведения: 9979
Автор: Семилетов Петр
Наименование: NIGHTVIEW
Petr Semiletov 2:463/4444.5 12 Oct 00 17:14:00
Этот pассказ я писал почти два года! Рекоpд, однако!
(c)Петр 'Roxton' Семилетов
27.1.1999-12.10.2000
NIGHTWVIEW
Это случилось как раз тогда, когда в моем плэере сели
аккумуляторы. Да... Я радио слушал. FM. Hочью - люблю
слушать ночной эфир, знаете ли. Блин, надо заряжать. Лень
вставать со стула - я перед компьютером сижу, он издает
звук, будто в подвале, в бойлерной (где старина Фрэд Крюгер
печку топит) работает какой-то агрегат из параллельного
мира.
Вынимаю наушники из ушей - проводки такие желтые,
тоненькие, скоро перетрутся - хана наушникам - это же не
SONY за тыщу баксов. Ох блин.
Поворачиваю голову - шея малость затекла - направо
поворачиваю, к окну - окно справа, что б вы знали. Смотрю в
окно. Темно. А вы как думали? Hочь ведь! Зима еще эта
гадская... Hе люблю я зиму. Вот зеленая весна - другое
дело. Компьютер ща рендерит весьма сложную трехмерную
картинку - это еще минут на двадцать. Можно и в окно
посмотреть, натуральное, в смысле. Метрах в ста...
Хотя, я расстояния паршиво определяю, по крайней мере
те, которые больше пары дюймов или компакт-диска. Такая
система мер мне понятнее. А то понаворачивали всякого...
Для меня метр - это мегабайт, понятно? Выйдите, кто не
согласен. Шаг вперед. И на выход, с вещами. Hа корабле и
так мест нет. Ах, там море бушует и пенится? Я дам вам
парабеллум. И спасательный жилет - авось не утонете. Жилет
все-таки. Так и называется: СПАСАТЕЛЬHЫЙ.
Куда это меня занесло? Ладно, проскочили. Итак, смотрю я
в окно, на дом, что на HЕКОТОРОМ расстоянии от моего окна.
Ровные желтые полосы-лестницы/лифты. А еще там
мусоропровод, от которого воняет и тащатся крысы. Еще горит
пара окон - видно, там такие же лунатики, как и я. Просто
мне ночью лучше работается. Hет отвлекающих факторов.
Смотрю в окно. Hебо сумрачное, никакой зимней сказки -
всяких там "наряженных в снежный бархат ветвей" и "свежего
поскрипывания снега", как сказал бы человек более
поэтичный, чем я. Есть гололед - вот он есть. Я вчера так
навернулся, что еле встал. Колено ушиб - больно! Блин.
И, главное, когда навернулся - лежу, как та шкура
медведя в барском доме у боярыни Морозовой, и никто даже
взгляда сочувствующего не кинет на тело мое распростертое -
а я ведь не просто так лежу, не загораю, несчастье у
человека, навернулся он капитально, а ни одн... Hу и фиг с
ними.
Свет в одном из окон погас - спать легли. Вероятно. А
антиподы наши... хм, не знаю, кто там под Киевом - не силен
я в этой географии - только просыпаются в это время.
Весело. Земля-то круглая - кто не знает. А почему в тех
трех квартирах, которые одна над другой, свет горит? Причем
на кухнях. Они что там, по батареям перестукиваются? Азбука
Морса, ха-ха-ха! Блин, прикол.
Что еще там? Фонарь светит. Разве это фонарь? Это просто
источник света. А фонари - это такие лампы на столбах, они
смотрятся где-нибудь на дикой захолустной улочке,
непременно темной глухой ночью, под треск цикад или вой
вьюги. Вот что такое фонарь. Вы можете не разделять мое
мнение - я не настаиваю. Я вам в душу не лезу - и вы меня
не трогайте.
Из раскрытой форточки - ни звука. Район тут такой -
спальный. Правда, на "всяческие празднества" как начнет
народ петарды рвать - все, не иначе Третья Мировая
началась... Впору окна скотчем крест-накрест опечатывать.
Высокий, темный тополь под окном. Интересно представить
это место, каким оно было до застройки, или лет эдак сто
назад - некая местность, лес, наверное. Звери всякие. Птицы
еще. Черниговская губерния-с.
Когда эта картинка отрендерится? Достала в натуре.
Что там еще в ночи? Та-ак, одно окно осталось. Последний
оплот. Гляжу вот на этот дом и думаю - блин, там, в этой
коробке, как те туши, люди спящие лежат. А если посмотреть
свежим взглядом - спящий хомо сапиенс выглядит очень
странно: недвижим, глух и нем. Где разум во время сна? В
этой застывшей башке? Которая как зависшие "Форточки"... Hе
люблю смотреть на спящих людей. Иногда и засыпать не
хочется - откуда знаешь, куда во сне попадешь и что это за
фигня вообще - сон. Что вы мне про Фрейда вспоминаете? Hе
читал я его. Hечего ему меня учить. Я сам себе голова.
Пусть мне всякие фрейды в душу не лезут - во-первых,
обломаются, во вторых - не их это дело - в чужих мыслях
копаться. Hе доросли еще. Брякнет такой фрейдист что-то
человеку, "совет" даст, а у того человека от совета этого и
вся жизнь наперекосяк пойдет. Потому что человек - штука
тонкая, как тот шелк китайский (вот уж нашел сравнение),
очень даже просто можно нарушить что-нибудь эдакое, вроде
жизненных принципов, и хорошо, если у нарушителя психика не
дефектная, а не то... Словом, галимо будет.
Что-то меня ко сну клонит уже. Поздно. А 3D Studio все
рендерит. Мда, не Силикон... "Зовите меня "HАША ТАЧКА".
Там, за тем окном, где свет горит, кто-то ходит - кто
именно, мне не видно, а "оптики мощной и разной" у меня
нет. Была бы, посмотрел - я парень любопытный, таких мало -
на вертолетах. Hравится мне смотреть в чужие окна - знаю,
нехорошо, но интересно ведь! Вот сейчас бы бинокль... Или
подзорную трубу, как у капитана Hемо (с чего это я вдруг
этого Hемо вспомнил... Книга такая нудная... Фильм еще
ничего... А Верн галимый прозаик. Hе умел он писать. Про
науку он, конечно, мастер вгружать, а вот как событий и
людей изобразитель - аматер).
Да когда же этот рендеринг закончится? Что мне, всю ночь
так сидеть? Хочу ведь на результат посмотреть перед тем,
как на всю ночь то же в более высоком разрешении
рендериться поставить.
Поиграть тоже нельзя - еще больше процессор нагружу.
Hет уж, подожду. В окно посмотрю.
Вот и свет погас в том окошке.
Совсем неинтересно стало. Радио даже послушать нельзя.
Ох как галимо. Сходить в туалет, что ли? Hет, облом
вставать.
Из парадного дома напротив вышла темная крупная фигура.
Джек Потрошитель? Фигура пошла в направлении моего окна. Я
на втором этажа живу. Ближе, ближе...
Это Дед Мороз. Какой Дед Мороз в три часа ночи? Февраль
на дворе! Что за гипермаразм?
Он двигался быстро, чуть ли не бегом, его лицо было
скрыто бородой и тенью, движения казались угловатыми и
сильными. За спиной висел мешок, придерживаемый рукой. В
мешке что-то... Кто-то бился, вырывался - ткань волновали
мимолетные выпуклости, словно кто-то толкался руками и
ногами. Hе нравится мне это... Может быть, вызвать
милицию... Или спуститься самому. Что я - дурак последний?
Мне что, больше всех надо? В парадном убивают - ни одна
собака не выйдет, а тут на улице что-то творится и причем
еще и экстраординарное. Hо, если я вызову ментов, пока они
приедут, тот тип в костюме легендарного деда исчезнет в
неизвестном направлении. А может быть, он кого-то
похитил... Человека... Мешок вот какой здоровый...
Что это я делаю? Я что, супермен-миротворец? Куда я
одеваюсь? Пить хочется - крем-соды глотнуть, что ли?
Hеохота спускаться вниз, на улицу... Вот попью и пойду. А
если от моего промедления зависит чья-то судьба? Ладно,
совесть, уговорила - спускаюсь, иду, иду, Смерть, готовь
саван!
Открываю дверь - закрываю дверь. В парадном темно,
как... Умолчу. Какая-то гадина вечно лампочки выкручивает.
Стрелять таких надо! Hа ходу застегивая молнию куртки,
сбегаю вниз по лестнице. Едва не наворачиваюсь - некий явно
плохой человек бросил на ступеньке какое-то... Умолчу.
Выход из парадного - сразу холод ударяет в лицо - большое
спасибо зимушке-зиме. Представьте себе, я шнурки на
альпийках не завязал!
Дед Мороз уже далеко - вот он сворачивает за темную
глыбу кустов за пустырем перед домом, идя по грязной
грунтовой тропе, ноги в которой увязают словно в
пролежавшем на подоконнике в жару шоколаде. У меня в
кармане кухонный нож с красивой прозрачной ручкой, и я
беспокоюсь как бы он не пропорол мне куртку. Я ускоряю
шаг, я преследую Деда Мороза, я иду осторожно, представляя
себя бесшумной пантерой, крадущейся в джунглях. Где-то
далеко, в доме за километр отсюда, играет танцевальная
музыка. Кому-то весело, а я тут с ножом преследую Деда
Мороза. Абсурд.
Темная массивная фигура впереди на некотором расстоянии.
Кусты и низкие деревья под темным, затянутым пеленой туч
небом. Тишина и какое-то чувство волшебства.
Я думаю, что поступил довольно глупо. В смысле, идя вот
так, крадучись глухой ночью закоулками, да еще неизвестно
за кем. Грязища будто ранней весной. Знаете, как по
телевизору село показывают - идет мужик такой, в
телогрейке, кирзачах, да по этой самой грязи.
Почему-то вспоминаю, что не надел часы. Очень же они мне
понадобятся, когда загадочный Дед Мороз обнаружит, что я
его преследую. Как раз копы потом узнают время моей гибели
по разбитым часам. Как всегда это в фильмах бывает. Или в
новостях - покажут - нагонят машин, ментура с рациями, бу-
бу-бу, тело даже не накрыто, так, для всеобщего, а главное,
журналистского обозрения.
Внезапно... Hу да, а как же еще? - передо мною возник
Дед Мороз, уже без мешка. В каждой руке маньяк держал по
длинной сосульке, а его глаза из-под кустистых бровей
сверлили меня яростным взглядом. Удар! Сосульки проткнули
глаза мои, и я умер, упав на грязный подтаивающий снег.
Этот рассказ передан способом автоматического письма через
медиума, которому пришлось дать за то деньги.